Искусство и Творчество для всех

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Искусство и Творчество для всех » Мероприятия » Конкурсы » Литературный конкурс, посвященный Хэллоуину, 2026


Литературный конкурс, посвященный Хэллоуину, 2026

Сообщений 1 страница 30 из 61

1

https://upforme.ru/uploads/001b/2e/23/12/t907982.png
Объявляю конкурс, в котором могут  принять участие и поэты, и прозаики.
Принимаются стихи и проза. Можно несколько от одного человека.
Тема конкурса - Хэллоуин. Чем страшней, тем лучше! smalimg
Работы прошу присылать мне в ЛС до 26 октября включительно.
Всем удачи и вдохновения!

https://upforme.ru/uploads/001b/2e/23/12/212483.png

Проза
1

В канун Хэллоуина четырнадцатилетние близнецы резво примчались с тренировки домой и поспешили принарядиться к празднованию, которое каждый год устраивалось на их улице. Они знали, что мама поехала проведать бабушку и должна вот-вот вернуться. И потому очень спешили. В прошлом году она не разрешила близнецам участвовать в шабаше несмотря на их протестующие вопли. В этот раз они решили не ждать её появления дома, быстренько подготовиться и смыться.
Нацепив на себя заранее приготовленные и спрятанные от мамы костюмы, состоящие из чёрного плаща и шляпы, они начали гримироваться, разоряя мамину косметику.
Сестра покрыла щёки и подбородок лиловыми тенями, нос - синими, а глаза зачернила тушью. Рот испачкала алой помадой.
Брат забелил свою круглую мордашку и провёл красной помадой полосу от уха до уха, испачкав зубы. Вокруг глаз тоже зачернил и по красной полосе нарисовал чёрные штрихи поперёк, похожие на швы.
Заглянув в последний раз в зеркало на туалетном столике, они остались довольны результатом, нацарапали маме записку, что вернутся ЕЩЁ СЕГОДНЯ, и умчались.

   У их мамы было скверное предчувствие, но как ни торопилась она домой, близнецов всё же не застала, а только разорённую косметику и записку...
- Чёрт! Не успела! - воскликнула женщина огорчённо и стала наводить порядок на туалетном столике.
Ужин готовить было некому, она немного почитала и задремала. Проснувшись, включила свет в гостиной, чтобы увидеть возвращение детей, и, умывшись на ночь, легла в кровать. Сон не шёл, она тревожилась о близнецах...

Так прошло некоторое время, как вдруг зашипели, заскрипели и забасили в гостиной напольные часы, которые не шли уже месяц, а мама до сих пор так и не собралась их отремонтировать. Пробили двенадцать раз и, захрипев, умолкли.
Одновременно с этим погас свет. На прикроватной тумбочке стояла свеча в подсвечнике на такой случай, так как иногда случались перебои с электричеством, - они жили в не слишком престижном районе. Ситуация привычная, но от зловещих часовых хрипов змейкой пробежал по позвоночнику холод...
- Глупости... - успокаивала она себя, укладываясь спать. - Скоро явятся мои сорванцы и получат, что заслужили.

   В следующий раз она проснулась от того, что в дверь кто-то стучал. Решила, что это дети, и распахнула дверь. На дворе был такой густой туман, что невозможно было различить даже крыльцо, на котором лежала мокрая и грязная соседская собака.
- Ты что? Заблудилась в тумане? Ну заходи, погрейся.
Собака с видимым трудом преодолела порог и упала возле двери. Мама принесла тряпку укрыть собаку и хотела её погладить, но та вдруг зарычала; мама поднесла руку поближе к глазам и поняла, что на руке была кровь.
- Да ты ранена! - собака вдруг так страшно завыла, что мама поскользнулась в луже возле неё и упала рядом, сильно ударившись головой. Потеряла сознание.

   К утру туман рассеялся. Близнецы, устав от бессонной ночи и впечатлений от Хэллоуина, не спеша возвращались домой. Решили прокрасться к себе потихоньку, не разбудив маму. Но открыв дверь, споткнулись о собаку. Брат упал на маму. Она очнулась и, увидев над собой жуткую чёрную, в красных разводах рожу, опять отключилась.
Приехавшая скорая увезла маму в больницу, из которой она уже не вышла. А близнецы до конца своих дней помнили об этом первом и последнем в их жизни Хэллоуине.

2
СЧАСТЛИВОГО ХЭЛЛОУИНА!

   Отто на днях исполнилось десять лет, и этот Хэллоуин был уже не первым в его жизни. А первый он иногда вспоминал: Отто тогда только-только научился писать печатными буквами.
Был вечер перед Хэллоуином, а в их маленьком домике не было никакой еды. Совсем. Денег тоже не было, одни пустые бутылки.
Родители в осенний период впадали в жуткую депрессию и уходили в запой. Продукты, что притаскивала им бабушка в старой сумке на колёсиках закончились вместе с бабушкой.
Был уже поздний вечер, родители крепко спали. Отто разыскал на чердаке потрёпанный хэллоуинский костюм, разрисовал лицо красками и написал на картонке: "КАНФЕТЫ НЕ НАДА.ПРАДУКТЫ.ЩАСЛИВАГА ХЭЛУИНА!!!" и отправился в путь. По соседским дворам. Картонку прикрепил на грудь.
Сердобольные соседи считали мальчика немым, так как никогда не слышали его голос. Знали и его родителей, а мальчика жалели.
Домой тогда Отто вернулся с полной бабушкиной сумкой и смог, наконец, наесться.

   Ничего не изменилось за эти годы: родители по-прежнему пили, Отто должен был сам о себе заботиться. Он был всё таким же молчуном, но соседи уже готовились к его визиту и выносили ему такие продукты, которых ему хватало надолго.
Мир не без добрых людей, и Хэллоуин дарил Отто немного счастья.

3
Смеркалось. Как обычно, в этот тихий вечер после трудового дня я сидел в уютном кресле возле торшера с томиком очередного детектива.
Я не люблю фантастику и все, что связано, например, с Хэллоуином и прочей нечистью.
Сегодня, кстати, все празднуют Хэллоуин. Наверное, скоро раздатся звонок в дверь, и хоть я не перевариваю Хэллоуин со всеми этими странными тыквами и свечами, но конфеты для детей, требующих оных «или — жизнь», в этот «светлый» праздник, я приготовил. Но не дам.
Я сделал глоток чая, откусил кусочек макового пирога, перелистнул страницу как в тот же миг в дверях раздался настойчивый звонок.
«Ну что ж, - подумал я, - пора понарошку сходить за кульком с конфетами.»
Заглянув на всякий случай в дверной глазок, я даже не удивился, что за дверью никого не было. Обычно дети бегают по этажам, нажимая на звонки, не давая покоя соседям.
Немного постояв у двери, я решил приоткрыть ее на цепочке. На лестничной клетке по-прежнему никого не было. Однако, откуда-то сверху донесся детский смех и топот ног, хотя смех этот показался мне довольно странным, — он был то ли отрывистым, то ли издевательским.
«Что ж, раз так, то сегодня вы от меня конфет точно не получите!», — решил я и плотно закрыл дверь.
Вдруг за спиной я услышал шум. Заглянув в комнату, я увидел лежащую на полу, взирающую на меня в жутком оскале, тыкву с пустыми, если можно так выразиться, уродливыми глазницами!
Основание ее с рваными краями было вымазано краской. Опомнившись после секундного замешательства, я решил, что это уже слишком! За такое хулиганство я ведь могу и милицию вызвать!
Я живу на третьем этаже, и так как на улице сейчас тепло, люблю приоткрыть вечером окно, вот тыкву и угораздило каким-то хулиганом в проем!
Я бросился к окну, внизу, конечно, никого не было, видимо злоумышленники разбежались. Затем подошел к тыкве и с отвращением поднял ее так, чтобы не испачкаться.
На полу осталось красное пятно. Мне стало как-то не по себе.
И тут внутри тыквы  я заметил сложенную бумажку. Я достал ее, что честно говоря, мне было очень омерзительно, и прочел на английском, написанным от руки авторучкой: «you are dead»
Я распахнул окно настежь и не глядя швырнул ненавистную мне тыкву вниз!
Такие шутки мне уже вовсе не нравились! Сейчас спущусь и задам этим хулиганам, наверняка попрятались за ближайшими деревьями!
В тот же миг я осознал, что ведь мог попасть тыквой в прохожих!
Решительно я двинулся в прихожую, накинул легкую куртку, подошел к двери и… замер.
За моей спиной раздался шум, как мне почему-то показалось, похожий на скрип телеги. Я резко обернулся, и определил, что шум доносился из комнаты.
Медленно, очень медленно, затаив дыхание, с колотящимся сердцем я подошел к двери комнаты и потихоньку ее приоткрыл.
В комнате было пусто, но посмотрев в сторону окна, я пришел в онемелый ужас! Из-за окна, словно она находилась в невесомости, с пустыми глазницами, с седыми слипшимися  волосами, в злорадной ухмылке, поднималась голова старухи! На ней был свалявший грязный платок, красный будто от крови у основания, где должна была быть шея.
Я оцепенел от страха и не мог ни сдвинуться с места, ни даже закричать!
«Чего кидаетесь?!» , — скрипучим голосом зло спросила голова и … к моему ужасу, вкатилась в комнату, прямо к моим ногам!
В панике я пнул голову старухи ногой, отчего та отлетела в сторону и глухо ударившись о стену лопнула, заляпав обои какой-то желтой вонючей жижей!
Ненадолго придя в себя и оглядевшись, вместо недавней головы я увидел на полу остатки все той же тыквы.
Тяжело дыша и ничего не понимая, я схватил небольшую скатерть с журнального столика и принялся ожесточенно вытирать стены.
Вытирать стены, вытирать стены …
— Да, просыпайся ты, наконец, вечно тебя не поднять! Кто-то довольно ощутимо расталкивал меня на постели. Голос жены заставил спокойно выдохнуть, — это был всего лишь сон, нелепый сон ..
Уже в более-менее нормальном состоянии я пришел на кухню к завтраку, который приготовила жена.
Она с радостью сообщила мне, что пока я спал, сварила для нас котелок манной каши, аромат которой разнесся по всему дому. Играл приемник. Пел Салтыков. Каша была с тыквой. И сегодня мы будем праздновать Хэллоуин …

4
Безумное Чаепитие

Скоро Учитель уволился из школы. Они с женой уехали в свой город. Их сын остался жить в семье двух Алин. Родители сестёр не возражали против Свадьбы, только велели кареглазой Алине подождать до Окончания школы.
Когда близнецы выпустились из школы, кареглазая Алина могла выйти замуж за своего любимого. Две Алины устроили Девичник и пригласили на него всех двоюродных сестёр. Невеста надела свадебное платье, решила привыкнуть к нему, хотя и знала, что есть Примета не надевать платье до Свадьбы. Это было не совсем платье – задрапированный кусок белой ткани. Подружки невесты тоже задрапировались в ткани – голубоглазая Алина в чёрную, Мариула в голубую, Настя в розовую. Лена, Люба, старшая Надя, Вера, Азура и Мирелла оделись в сочетания красного и тёмного, Ева – в розовое, младшая Надя – в сиреневое.
Девичник совпал с Хэллоуином. Люба, смеясь, сказала, что у них получилось не то Безумное Чаепитие, не то Шабаш.
– Конечно, мы же Колдуньи, – согласилась Ева. – По крайней мере, нам удалось ОКОЛДОВАТЬ Алинкиного свёкра.
– Прошу к Столу! – объявила старшая Надя. Она испекла для Девичника пирог с повидлом и печенье «Девичья коса».
Сестёр уже давно называли то Ведьмами, то Колдуньями. Людям казались необычными их Цыганские Черты, их Память о Цыганской Культуре. Удивление перед Чужим Народом всё ещё остаётся Сильным. Но и в характере кузин было что-то Загадочное, Манящее. Манящее, возможно, не к Добру, но это уже Детали.

История сестёр была такой. Их дедушка был русским, бабушка – цыганкой. Её звали София. Когда-то давно дедушка с другими парнями из ремесленного училища строил дорогу рядом с цыганским поселением. Парни снимали углы в домах цыган. Дедушка жил в доме родителей Софии. Любовь сложилась Сама Собой. София была хороша в своей Жгучей Красоте, которую русский парень видел близко Впервые – с быстрыми тёмными глазами и длинными тёмными волосами. Софию называли Огоньком, потому что она часто смеялась и пела Цыганские Песни, передвигалась всегда бегом. Она была Открытой в своих Чувствах. Могла обнять и расцеловать человека в Благодарность, могла, обидевшись, закричать и толкнуть, могла огорчиться и долго плакать. София не умела читать – её родители считали, что женщине ни к чему Грамота. Семья Крайне Редко мылась, хозяева удивлялись, зачем русский парень моется Каждый День. Он не мог понять, как хозяева зарабатывают на Жизнь. И всё-таки он БЕЗ ОГЛЯДКИ влюбился в бабушку сестёр. Она Совсем не умела Ничего Скрывать, он Быстро понял, что его Любовь ВЗАИМНА. Влюблённые рассказали всё бабушкиным родителям. Но её отец был ПРОТИВ русского зятя. Дедушке тут же отказали от дома, бабушку перестали куда-то выпускать. Они пытались встречаться ТАЙНО. После Второго Свидания дедушку избили два брата бабушки. А тут ремесленникам настал Срок Уезжать. ВЛЮБЛЁННЫЕ ДОГОВОРИЛИСЬ, ЧТО БАБУШКА УЕДЕТ С ДЕДУШКОЙ. Бабушка не хотела оставлять родные места, отца и мать, чувствовала себя ПРЕДАТЕЛЬНИЦЕЙ. Но она ГОРЯЧО любила дедушку, да и всё равно не прожила бы Век с родителями. Дедушке удалось вывезти бабушку.

В русском городе София то боялась Незнакомых Вещей, то тянулась ко Всему Интересному. Дедушка устроил бабушку в вечернюю школу. Когда бабушка научилась читать и писать, она стала запоем читать Русскую Классику, переводила Цыганские Песни на Русский Язык и Наоборот, правда, её Переводы были мало востребованы. Бабушка носила Национальную Цыганскую Одежду в Память о Родине. Она радовалась, видя в городе цыган, приглашала их в гости, дарила ВСЁ, что им нравилось. У дедушки и бабушки родилось четыре сына, от которых впоследствии родилось восемь внучек. У каждого рождалось ровно две девочки, старшая внучка походила на бабушку Софию больше младшей. На них распределились бабушкины Таланты. Она умела и петь, и танцевать, и рисовать, и вкусно готовить, и шить платья, и собирать украшения. Каждой внучке досталось что-то от бабушки – и Таланты, и Черты Лица. Но Софию никто не мог отразить В ПОЛНОЙ МЕРЕ. Если ЦВЕТОК разобрать на лепестки, а потом собрать их снова, они уже не будут ЦВЕТКОМ. Больше остальных девочек на Софию походили старшая Надя и Ева. Софию кто-то когда-то назвал Колдуньей, и впоследствии её ЧАСТО так называли. Сёстры уже не помнили, ПОЧЕМУ. Может быть, бабушка и правда обладала Провидческим Даром. Может быть, ей просто дали такое Прозвище, а она подыгрывала людям, говорила Туманные Фразы. Но, скорее всего, её Шарм и Озорной Характер действовали, как Колдовские Чары, отсюда и Прозвище.

Когда старшие девочки ещё ходили в садик, бабушка встретила своего брата – он приезжал в командировку. Бабушка обрадовалась ему, она тосковала по семье. Но брат грубо сказал ей, что она – Отрезанный Ломоть, что их отец ПРОКЛЯЛ Софию, умирая. София тяжело переживала Известие, ходила Сама Не Своя. Она решила очиститься от Греха Покаянием и ушла жить в монастырь. Дедушка сестёр мучился, думая о ней. Он быстро поседел, подурнел, ссутулился, хотя его ровесники всё ещё выглядели приятно. София отказалась от Мирской Жизни, отдала всю себя Религии, отмаливала свой Грех перед родительской семьёй. Сейчас Алины узнали её на Портрете, написанном Учителем, и попросили Еву сыграть Роль Монахини Софии. Ева справилась с Ролью БЛЕСТЯЩЕ.
– Мы все взяли какую-то Частичку от Софии, – сказала старшая Надя.
– В том-то и дело, – возразила Азура. – Каждая из нас взяла себе Лишь Частичку, но ведь НИКТО из нас не будет АБСОЛЮТНО ТАКОЙ, как она.
– Поэтому нам надо держаться ВМЕСТЕ, – пояснила Мирелла.
– Семья – не семья без Корня, – изрекла младшая Надя. – Бабушка замаливает Грех перед родительской семьёй, а как же наши папы, мамы и мы? А наш дед уже совсем превратился в Чучело.
– Хорошо ещё, что сейчас мой Денис не оставляет Софию без Внимания, – Лена вспомнила, что её мальчик живёт недалеко от Софии.
– Я послала ей Приглашение на Свадьбу, – объявила кареглазая Алина. – Если она приедет, постарайтесь уговорить её остаться. А пока давайте споём Нашу Любимую Песню.
И сёстры запели Песню с Музыкой Мариулы и Словами Миреллы:
– Чёрная ЛЕБЕДЬ плывёт по Белой Реке,
Хочет до Стаи доплыть Белых Лебедей.
Есть Лишь Один, с кем навечно рука в руке.
Ты моё сердце пленил, Белый Чародей.
Чёрная ЛЕБЕДЬ, где ты летаешь?
ЛЕБЕДЬ – Любовное Зелье.
Ты вместо слёз на Воду роняешь
Нежные чёрные перья.
ЛЕБЕДИ Чёрной по Белой Воде не плыть,
Чёрный ЦВЕТОК на Белой Земле не цветёт,
Но всё равно я бросаюсь в Речную Глыбь,
Пусть же отравит меня Любви Горький Мёд.
Чёрная ЛЕБЕДЬ, где ты летаешь?
ЛЕБЕДЬ – Любовное Зелье.
Ты вместо слёз на Воду роняешь
Нежные чёрные перья.

… На Свадьбе внучки пели Ту Же Самую Песню, но уже с бабушкой.

5
Труффальдино из Бергамо, или слуга двух господ
I. Первый господин
Бергамо - интересный городок, разделенный горным хребтом на верхний и нижний. Исторически сложилось, что нижний город называли Читта-Баса, а верхний - Читта-Альта. Сегодня их соединяет фуникулер, но есть и бесплатный путь - старая брусчатая дорога, проложенная еще при королях. Октябрь уже почти выдавил зелень, раскрасив деревья и траву коричневым и желтым, в пронзительно голубом небе маячили косяки птиц, собравшихся на юг. Труффальдино шагал по дороге, направляясь в Читта-Альту. Идти пришлось в гору, а башмаки Труффальдино разносились за последние десять лет так сильно, что ему приходилось делать два шага, прежде чем башмак трогался с места. А еще дурацкая лютня, на длинном ремне, так и норовила съехать со спины на пятую точку, что скорости явно не прибавляло.
"Скоро зима, - невесело размышлял Труффальдино, шаркая башмаками по отполированным булыжникам, - а жилья все еще нет... Надо что-то делать".
Последние годы Труффальдино работал фрилансером с музыкальным уклоном. Теплое время года он ходил по тавернам и пел веселые частушки, часто с политическим уклоном - на злобу дня. Публике нравилось, жандармам не очень. Первые щедро делились за веселье, вторые норовили испортить красоту и здоровье, а заодно и сломать лютню. Больше всего Труффальдино переживал за лютню, потому что это был подарок из далекой страны будущего, куда он случайно попал на стройку Байкало-Амурской магистрали.
Труффалдьдино в то время был молод и не думал о том, что происходит и как он сюда попал - вокруг были такие же молодые ребята и девчата, все трудились ради какой-то великой цели, а вечерами устраивали интереснейшие посиделки. Там-то ему и досталась эта мандолинка, которую потом переименовали в лютню, лака самого Страдивари. Сам Страдивари жил в соседнем бараке, где варил лак и другую химию.
"Сейчас надо зайти в "Толстый Бочонок", договориться с хозяином, потом... потом, да... ", - что потом, Труффальдино не знал. Мировой кризис, Трамп в проливе и анонсированная правительством война с Россией (правда, уже перенесенная еще на пять лет вперед) сделали жилье почти недоступным. Тех денег, что Труффальдино поднимал на песенках хватало только на еду и куртизанок.
"Даже на башмаки не хватает", - пожалился автору ГлавГер.
"Так надо, - строго ответил автор, - сейчас переведем немного миллиардов евро на дыру Зеленскому, а ты пока и в этом походишь. И вообще, займись делом - вон видишь бпла полетели? Поймай парочку, продашь, станешь богатым человеком. Понял?".
Труффальдино вздохнул и возвел четвертую стену обратно. С таким подходом далеко не уедешь, а ему надо в "Толстый Бочонок", там договориться о вечере, а потом... потом...Неожиданно позади раздался цокот копыт. Труффальдино оглянулся, да так и остался стоять, с приоткрытым ртом: черная карета, запряженная парой вороных коней, блестела на тусклом осеннем солнце дорогим лаком и мчалась вперед, поднимая за собой облака сизой пыли. Но самое удивительно было то, что лошадьми никто не правил - козлы были пусты. Тем не менее, карета, поравнявшись с Труффальдино, остановилась и её дверца, с занавешенным окошком, приоткрылась. В проеме показался мощный мыс черного ботфорта, такого же блестящего, как и экипаж.
- Ты кто такой, бродяга? - громыхнул низкий бас, и Труффальдино ощутил потребность куда-нибудь смыться.
- Отвечай, чей холоп, спрашиваю! - продолжал громыхать голос.
- Ничей... то есть, свой собственный, - начал мямлить   Труффальдино, с ужасом понимая, что формально он подданный и гражданин своей страны, а значит, все-таки чей-то.
- Прекрасно, - выдохнул обладатель ботфорта и тут же задал второй вопрос:
- Мне нужен расторопный слуга, по современному - менеджер. Пойдешь ко мне в услужение?
Труффальдино сглотнул ком в горле, но тот не сглотнулся, а так и остался торчать, затыкая проход для слов.
- Что молчишь, бродяга? Имя есть? - начал сердится бас.
- Т..тту..трр... - Труфальдино боролся с комом.
- Тр-ту? - переспросил бас. - Ладно, буду тебя звать Чипполино. Значит, придешь на постоялый двор, Чиппа, да не в твой этот "Толстый Бочонок"! В "Золотого Тельца" придешь, спросишь господина Шеллеста, тебя проводят ко мне, там и получишь работу. Понял?
- М-мм, - промычал новоявленный Чипполино.
- Смотри у меня! - пригрозил бас. - Не явишься вовремя, найду и скормлю свиньям. У меня в Читта-Баса фермы, туда тебя и отправлю. Ах-а-ха-ха-ха!
После чего сапог из проема исчез, дверца захлопнулась, а лошади рванули в галоп так, словно за ними выскочил голодный медведь.
Труффальдино-Чипполино проводил взглядом карету, и почесал затылок:
- Похоже, жилье теперь у меня есть, - рассудил он, - и даже появился хозяин...
Он взял лютню и натужно, вспоминая давно забытые ноты, стал наигрывать мелодию:
"
Слуге мой дом не хуже будет рая,
Другой синьор ему не будет нужен.
Пройдут года и даже умирая
Скажу ему, скажу прощай, скажу иди
Скажу ему - прощай, иди на ужин.
"
II. Второй господин
Долго музицировать Труффальдино не пришлось: где-то в небесах раздался характерный шлепок, словно кто-то весьма могущественный с удовольствием пнул лакированным ботфортом своего слугу пониже спины, и с облаков отделилась маленькое облачко, которое стало стремительно падать. Труффальдино с приоткрытым ртом и лютней наизготовку наблюдал сие падение, а облачко падало и, увеличиваясь в размерах, приобретало человеческие очертания. В момент своего столкновения с грунтом оно уже выглядело как упитанный молодой человек в белоснежной тунике и ярко рыжими волосами.
- Мля! - крякнул упавший, шлепнувшись рядом с дорогой.
Труффальдино пару секунд наблюдал за раскинувшимся в позе морской звезды, потом спохватился - закинул лютню за спину и поспешил к упавшему.
- Больно, - пожаловался парень, когда с помощью подоспевшего Труффальдино поднялся на ноги, - больно и скучно. Ненавижу понедельники.
- Сегодня четверг, - осторожно заметил Труффальдино, но это не смутило белоснежного Рыжего.
- Отстаете, - уверенно заявил он, - у нас там уже понедельник, а у вас еще выходные не начинались.
- Это... как бы, - пробормотал Труффальдино, стараясь унять язык, но тот не слушался и молол дальше, - это вы отстаете, у вас там, - он кивнул на небо, - еще понедельник, а у нас - уже четверг.
Рыжий парень вперился в Труффальдино суровым взглядом зеленых глаз и, почмокав, смачно выплюнул на землю пару зубов.
- Слышь, умник, - в его ангельском голоске внезапно прорезалась нехорошая хрипотца опытного гопника, - ты чего тут такой триумфальный, а? С этой вот ман... ман-ду-линой?
- А я... я в город иду, - Труффальдино вдруг понял, что ему уже давно пора, и засобирался, - мимо проходил.
- Ах, мимокрокодил, хор-рошо! - парень внезапно улыбнулся, показав, что все кусательные зубы у него на месте. - Слушай, крокодил, мне как раз нужен помощник, а ты подходишь. Языкастый, не дурак, да и не особо дряхлый. Ну-ка, постой... Замри!
Труффальдино хотел дать деру, но вдруг понял, что ноги налились необычной тяжестью и весьма твердо и устойчиво держат его на земле, но передвинуть их нет никакой возможности. Рыжий тем временем обошел Труффальдино и приблизился к нему со спины.
- Ща, немного подлатаем, а то этот гастрит и во-он та подагра будут тебе мешать... - слышал Труффальдино, но что делал парень, понять не мог.
- Ну все, отомри, - Рыжий отряхнул руки и довольно улыбнулся, - как самочувствие?
Труффальдино прислушался к организму: на удивление ничего не ныло, не кололо, не болело и даже сгибалось без хруста.
- Ну и последний мой тебе аванс, - парень почему-то посмотрел на ноги Труффальдино. Тот тоже опустил голову и вдруг - короткая вспышка, и разношенные башмаки Труффальдино превратились в белые модные кроссовки.
- Значит так, - как ни в чем не бывало продолжал парень, - в "Золотой Телец" я не пойду, там одни снобы и скука, поэтому встретимся в "Толстом Бочонке". Придешь, спросишь Беню, тебе покажут. А не придешь - я тя найду, поймаю и веревочку, - тут он нацелил палец прямо Труффальдино в лоб, - веревочку перережу, и уши у тебя отвалятся. Понял?!
Не дожидаясь ответа и бормоча какие-то мантры на древнелатинском, парень повернулся в сторону Читта-Альты и, взмыв над землей метра на три, неуклюже полетел в город. Труффальдино постоял немного, глядя ему во след, потом выбрался на дорогу и резво засеменил в новых кроссовках.
"А куда мне сначала? - размышлял он на ходу. - К господну Шеллесту или к Бене? Один уши оторвет, другой вообще обещал... а, ну значит, сперва в "Телец". А то без ушей хоть как-то, но можно, а вот без всего остального...".
Так дивясь своим внезапным приключениям и двум внезапно появившимся господам, Труффальдино добрался до города.

Читать дальше

III. Важное дело
Читта-Альта встретила нашего путешественника совершенным равнодушием к его персоне. Горожане бурлили в броуновском движении между лавками и магазинчиками, промеж них шныряли курьеры на самокатах. Труффальдино вздохнул и погрузился в эту массу, чтобы вынырнуть у роскошной мраморной лестницы "Золотого Тельца". На какие средства существовал этот сверхдорогой отель, выполненный в готическом стиле средневекового замка, Труффальдино не мог представить - во всем Бергамо( и нижнем, и верхнем) олигархов можно было пересчитать по первым трем пальцам одной руки. Для всех остальных самый захудалый номер в "Золотом Тельце" грозил невосполнимой брешью в бюджете на многие годы.
- А! Вот и ты, Чипполино! Проходи, проходи, не бойся!
Господин Шеллест в белой рубахе с кружевным жабо с бриллиантовой брошью и черных, облегающих кюлотах, подвязанных золотыми шнурками под коленями, выглядел очень страшно. Этакий людоед с габаритами Карабаса-Барабаса и замашками Монте-Кристо. Особенно, внимание Труффальдино привлек то ли стилет, то ли кортик на поясе г-на Шеллеста: его рукоять была выполнена из желтого металла, и выглядела как голова пуделя с пустыми глазницами. Рукоять казалось, была живой, во всяком случае Труффальдино был готов поклясться, что она не сводит с него своих пустых глазниц.
Номер, который занимал Шеллест, был высок потолком, белен стенами и весь заставлен многочисленными зеркалами. У Труффальдино закружилась голова, когда он, глянув на потолок, увидел свое испуганное отражение.
- Видишь ли, Чиппа, - продолжал Шеллест, вертя в руках зеленое яблоко из вазочки с фруктами, - я человек занятой. Чрезвычайно. Дела, дела, люди, свиньи - свихнуться можно. Верчусь, как белка в колесе. Да?
Он бросил вопросительный взгляд на Труффальдино, и тот верноподдано закивал.
- И тут начальство... - Шеллест замолчал, скрыв лицо ладонью. Прошла секунда, вторая, Труфальдино мысленно аплодировал такой глубокой театральной паузе.
- Да, начальство, - повторил Шеллест и убрал руку, - потребовало с меня праздник. С меня! Ах-ха-ха-ха!
Взгляд Шеллеста стал дик, он сжал руку с яблоком, и то печально захрустело, превращаясь в пюре.
- Ты понимаешь, Чиполлино, - Шеллест брезгливо выбросил раздавленное яблоко в корзину для бумаг и взял салфетку, - я могу устроить такой праздник, что потом два века будут только кости собирать. Я занятой человек, мне некогда... да и не умею я с этими... с людьми.
Он бросил салфетку и поднялся из-за стола.
- Ты должен все придумать, Чиппа, - зарокотал он,- идеологию, принцип, условия... И самое главное...
Он вдруг обернулся к окну, И Труффальдино тоже, поддавшись его движению, посмотрел в окно - там медленный шар багряного солнца опускался за линию домов.
- Самое главное, никакой святости и прочей богоугодной муры. Я этого не люблю. Понимаешь? Никакого дня Святого Пидо... э-э-э.. Валентина. Ни в коем случае! Все должно быть серьезно, в лучших традициях. В наших традициях, - уточнил Шеллест и ласково улыбнулся, от чего с хрустом потрескалось несколько зеркал.
  Труффальдино не помнил, как оказался на улице, прижимая к груди купюры, выданные страшным господином на ужин. В голове птицей билась единственная мысль:"Пропал". Однако, окунувшись в привычное течение города, Труффальдино немного успокоился и решил, что еще не вечер. Поэтому можно посетить "Толстый Бочонок", поужинать там и показаться на глаза белоснежно-рыжему Бене. Включив ноги, бард поплыл по тротуарным рекам из центра к окраине, на ходу вспоминая все праздники. Ничего, кроме языческой Масленницы ему с ходу на ум ничего не приходило, но Труффальдино не сдавался.

IV. Второе важное дело
Искать Беню в "Бочонке" не пришлось, он сидел за столиком и уныло тыкал вилкой в горошек на тарелке. Рядом стояла пивная кружка, уже опустевшая на половину. То, что кружка именно полупустая, а не на половину полная, Труффальдино понял по кислому выражению лица Бени.
- Вечер в хату, - поздоровался Труффальдино, пытаясь подражать манере Бени. Тот удивленно моргнул и подозрительно прищурился, от чего у Труффальдино по спине забегали мурашки. "Интересно, - подумал он, - вши или блохи?"
- Часик в сладость, - наконец, протянул Беня и кивнул на пивную кружку, - чифир в сладость. Садись, говорить будем.
Труффальдино плюхнулся на стул и приготовился слушать. Беня не спешил, продолжая гонять вилкой по тарелке отдельные горошины.
- Сосиски тут не плохие, - заявил он, - хочешь?
Труффальдино очень хотел есть, но неизвестность сковывала и свордила живот судорогой.
- Ладно, тогда к делу, - вздохнул Беня, - меня чего пнули - хотят праздник устроить. Типа День святого Пидо..э-э-э-э.... Валентина.
- Так... октябрь же, - заморгал Труффальдино, - а этот м-м-м.... Валентин в феврале.
- То-то и оно, - понурился Беня, - а праздник сейчас нужен. И чтобы без этого вот... чтобы радость у людей была, понимаешь?
Труффальдино посмотрел в честные зеленые глаза Бени, потом перевел взгляд на его вилку с четырьмя зубцами, направленную настолько точно и профессионально в сонную артерию, что понимание тут же пришло. А заодно  и озарение, и потребность облегчения.
- Я на минуточку, - попытался сбежать Труффальдино, но Беня только мотнул рыжей головой:
- Погодь, - он отпустил вилку и вынул из-за пазухи пачку евро. Отсчитав тридцать банкнот, он протянул деньги Труффальдино:
- Задаток, - пояснил Беня, - придумаешь праздник, получишь вечное блаженство. А не придумаешь...
Он на секунду задумался, потом ухмылка пересекла его лицо:
- А нет, так тебя на фермах ждут.
На секунду облик Бени изменился, превратившись в огромное свиное рыло с торчащими по бокам не шуточными клыками. Труффальдино отшатнулся, но рыжий уже ухмылялся ему своим человеческим лицом.
- Так, я пойду? - прошептал Труффальдино, собирая купюры.
- Не, - снова помотал головой Беня, - это я пойду, а ты сиди, думай, ужинай.
Он поднялся и упругой походкой двинулся к выходу из зала. Труффальдино проводил его взглядом, потом подумал, что еще успеет договориться о вечернем выступлении.
- Да,какое, к черту выступление?! - в сердцах выпалил он, когда понял,что в руках сжимает тридцать банкнот по сто евро.
- Господи, - взмолился Труффальдино, - подскажи, дай знак... Какой им праздник нужен, а?
И, как ни странно, знак был дан Труффальдино с максимальной отчетливостью: проходящая мимо столика официантка с подносом внезапно споткнулась и вылила Труффальдино на спину ароматнейший тыквенный суп. При этом горшочек из-под супа в виде глиняной тыковки пребольно шмякнул Труффальдино по макушке и запрыгал по столу. Официантка в ужасе замерла, но Труффальдино взял  тыкву-горшочек и, обернувшись, истово поблагодарил:
- Спасибо! - он воздел руки к потолку и повторил:
- Спасибо! Теперь я знаю, какой праздник нужен, чтобы угодить обоим!
Он вскочил из-за стола и, не выпуская горшочек из ладоней, побежал к выходу:
- Держитесь, люди! - закричал он, выбегая на улицу. - У вас будет Хэллоуин!

6
Последние почерневшие листья падали на холодную землю. Природа умирала — так же, как и мама. Затем придет весна, мир оживет, а её уже не будет. С этой мыслью одиннадцатилетний Родри шагал на отшиб города, к зловещему особняку, откуда, по слухам, никто не возвращался. Дорога давно сменилась едва заметной тропой, и впереди уже вырастали темные стены дома.
Родри протиснулся между прутьями ворот. Сверху мелькнула тень: перед ним приземлилось страшное существо. Шерсть клочьями покрывала тело, на голой коже вздувались кровавые наросты. Существо занесло лапу с крупными когтями. Мальчика сковало страхом, как вдруг монстр вздрогнул, огляделся и прыжком скрылся в тени. Оправившись от ужаса, он собрался было бежать домой, как тяжелая дверь особняка медленно отворилась, безмолвно приглашая внутрь.
Немного подумав, Родри решился и зашёл в тёмный проём. Ветхий снаружи дом внутри оказался ухоженным и чистым, хотя его сложно было назвать уютным.
Навстречу вышел мужчина лет сорока.
— Нечасто ко мне заходят посетители, — резко произнёс он. — Что тебе нужно?!
— Сэр, я много слышал про это место. Говорят, вы умеете колдовать. Мне нужна помощь, мама умирает.
Мужчина улыбнулся.
— Можешь называть меня Эмрис. Что ты дашь взамен за мою помощь?
— У меня ничего нет. Я готов отработать.
Эмрис задумался.
— Я помогу тебе. Мне нужна её кровь. Принеси каплю. Посмотрим, в чём там дело. А теперь пошёл прочь! — Он развернулся и ушёл в комнату, не дожидаясь его ответа.
На полпути к городу перед ним снова возникло чудовище. Мальчик кинулся бежать, тварь метнулась и в мгновение схватила его.
— Теперь, значит, ты убегаешь, — прохрипело оно. Было слышно, что речь даётся ему с трудом. — Надо было убегать сразу, как меня увидел! Уходи и больше никогда сюда не возвращайся! — Монстр злобно зарычал на Родри.
— Я не могу, он должен мне помочь! — вскричал Родри, забыв про страх.
— Глупец, он — зло, чистое зло, без оттенков и подтекстов.
— Он обманул?! Он не будет мне помогать?
Монстр молчал в нерешительности, затем, словно нехотя, ответил:
— Поможет. Слово своё он держит.
— Кто он?
— Не знаю. Но точно не человек, в отличие от нас.
— Нас?!
— Да, я человек. — Монстр ухмыльнулся. — Вернее, был. Когда-то. Послушай, парень, забудь сюда дорогу, не повторяй моих ошибок.
Он резко ссутулился и замер.
— Мне пора. Чтоб больше тебя здесь не видел! — И монстр с нечеловеческой скоростью помчался к особняку.
Родри вышел в город. По пути домой он купил банку для анализов в аптеке.
На следующий вечер он навестил маму. Она лежала в холодной комнате. Дыхание было слабое. Родри подкинул дров в камин и подошёл к ней.
Мама не реагировала на его присутствие. Он быстро взял её руку, уколол палец и выдавил в банку несколько капель крови. Раздался стон, Родри быстро поднял взгляд. Мать лежала всё так же неподвижно.
— Я люблю тебя... И спасу, — прошептал он ей и тихо покинул комнату.
Дождавшись, когда все уснут, Родри снова отправился к особняку. Монстр на этот раз не появился. Дверь вновь отворилась. Хозяин уже ждал внутри.
— Вот. — Родри протянул сосуд.
Эмрис ушел и вернулся лишь спустя время:
— Это не обычная болезнь, и это хорошо. Я смогу помочь. К твоей матери пристал Кихираэт. Мне не избавиться от него без личного присутствия, но я не хочу покидать свой дом. Возьми шкатулку. — Он протянул грубо сколоченный ящичек. — И точно выполняй действия: спрячь её от посторонних глаз, быстро подойди к матери и открой. Когда настанет тишина, закрывай. Кихираэт будет в ловушке, но ненадолго. У тебя будет час-полтора, скорее час, прежде чем он высвободится. Неси шкатулку к омуту за старым ветряком и бросай в воду. Там его встретит Аванк, у них давние счёты друг с другом.
— Спасибо! — только и ответил Родри.
— Нет, «спасибо» мне не хватит. Цена помощи — жизнь за жизнь. Сделай всё, как я велел, и возвращайся расплатиться. Мне нужна твоя жизнь! Впрочем, ты волен отказаться. Решай!
Мальчик стоял остолбенев, лихорадочно пытаясь найти решение. Эмрис спокойно ждал.
— Я согласен, — наконец сказал Родри.
Он быстрым шагом вышел со шкатулкой, боясь передумать, когда появился страшный знакомый.
— Я понял, что тебя не переубедить, — прорычал он. — На, возьми.
Он протянул мальчику необычное перо.
— Что это?
— Перо ангела. Взял, пока ты его отвлекал. Держи его при себе, и он не сможет тебя найти. Ангелы — лучшие в стелсе. Очень много усилий было потрачено, чтобы раздобыть его. От обычных человеческих способов поиска перо не защитит, но он не прибегает к такому. Я и сам подумывал сбежать с ним, но куда я пойду такой? — Он указал на себя. — Возьми и не возвращайся.
— Спасибо! — воскликнул Родри. — Как тебя зовут?
— Йорверт, — ответил зверь и умчался прочь.
Вернувшись домой, Родри поспешил к матери, достал шкатулку и открыл её.
В комнате разнеслись ужасные стоны и хрип, которые становились всё громче и громче. Затем резко наступила полная тишина.
Родри закрыл шкатулку и бросился с ней из дома, проскочив мимо бегущего на шум ошеломлённого отца.
Он бежал что было сил. Выбравшись за пределы города, он свернул к старому ветряку и побежал вдоль ручья. Земля скользила под ногами, ветви кустов цеплялись за одежду. Впереди показались старые деревья, склонившиеся над водой. Под крутым берегом чернел глубокий омут.
«Прошёл ли час?! Неважно!»
С силой швырнув шкатулку в омут, он рухнул на землю и долго лежал. Отдышавшись, он отправился домой.
Отец был в комнате мамы. Она повернулась к сыну и улыбнулась.
— Родри, — слабо проговорила она.
Он расплакался от радости. Через месяц мама была почти здорова. Сам же Родри становился всё молчаливее, часто терял нить разговора и подолгу погружался в свои мысли.
По едва заметной, заросшей тропе к старому особняку медленно шёл мальчик.
— Ты что творишь?! — раздался крик.
Мальчик с трудом разобрал фразу. Йорверт изменился: шерсть поредела, а кровавых наростов стало ещё больше. Распухшая гортань превращала слова в хрип.
— Я должен, — ответил Родри. — Я дал слово. Если я его нарушу, почему он должен и дальше держать своё?
— На, возьми. — Родри протянул перо Йорверту. — У тебя я его взял, тебе и возвращаю. Прощай, Йорверт.
— Прощай. Ты хороший парень. — Йорверт взял перо и направился прочь от особняка.
Родри подошёл к дому. Дверь привычно раскрыла тёмный проём, и мальчик вошёл внутрь.
Первые снежинки медленно опускались на землю, укрывая опавшие, почерневшие листья.

Поэзия

1
Об этом празднике дурацком,
Хочу сказать я пару слов.
Бомонд является там  адский.
И нечисть прыгает кругом.
Вампиры, зомби, с ними ведьмы
Хотят конфеты взять у жертвы.
Пугают страшным видом всех,
Имеют в том большой успех.
На улицах так интересно,
У нечисти ажиотаж,
Вошли в воинственный кураж.
Конфеты требуют, известно.
В хэллоувине есть секрет,
Он в изобилии конфет.

2
Так много праздников хороших,
Но среди них такой один,
На праздник мало он похожий,
Известный всем хэллоувин.

В нём люди одевают маски
И ставят нечисть во дворах.
В костюмах много чёрной краски
И нет улыбок на устах.

А ведьмы просто, без жеманства
Закружатся в безумных танцах.
Клыкастый, в чёрном весь, вампир
Устроит вдруг кровавый пир.

Потянется вся нечисть вслед
Толпой  собравшись очень дружной,
Совместный сделают портрет,
Решат, конфеты собрать нужно.

Начнут запугивать соседей,
На откуп требуя конфет.
И чтобы не было трагедий,
Им сладкий выдают десерт.

3
Хэллоувинский день особый,

Встречается реальность с виртуалом.

Порой от этого коробит,

Но служит к  невозможному сигналом.

Все эти привидения, вампиры

На философский лад настроят,

Чтоб начать о загробном думать мире,

Его иметь в  виду всем стоит.

Правила голосования: выбираем 1 работу в прозе и 1 - в стихах. Голосование продлится до 1 ноября включительно. Авторы работ голосуют ОБЯЗАТЕЛЬНО.

Подпись автора

Мой ник читается с ударением на второй слог.
"Ты имеешь право проживать свои чувства" - Зои из т/с "Необыкновенный плейлист Зои"

В каждом из нас живёт доля безуминки)

+6

2

Такая Хэллоуина суть -
страшно, аж жуть!!!
https://upforme.ru/uploads/001b/2e/23/92/t97317.png

+4

3

#p42767,IrK написал(а):

Такая Хэллоуина суть -
страшно, аж жуть!!!

Бу!)
Что-то вдруг Дас Сатья вспомнился, в миру Серёга. Всё про ссуть вещает.

Подпись автора

Х — Хозяин.
:D :rolleyes:

0

4

Страшнее хэллоуинских тыкв
Есть только ведьмы...
А кто к ним не привык,
Знаком с чугунной снедью.
https://upforme.ru/uploads/001b/2e/23/12/667815.png

Подпись автора

Получить корону гораздо легче, чем носить ее достойно

+4

5

Ура!
Наконец, что-то хорошее!

Подпись автора

"Не противься злому" ( Матф., 5:39.)
-------------------------------------------------------------
[html]<audio controls><source src="https://forumstatic.ru/files/001c/49/20/25691.mp3" </audio>[/html]

+2

6

Внеконкурс, дамы и господа.
Вначале я хотел продумать скелет с ИИ и прописать руками. Но понял, что в данном конкретном случае именно и прежде всего ИИ нужен. Именно вот в таком, кишками наружу, виде.

***

**САМОЛАЙК**

Подушечка правого большого пальца Марка всегда немного нежнее остальной кожи. Там нет мозоли, но кожа тоньше, почти прозрачная, словно под ней не мясо, а тонкая плёнка. Когда он касается стекла экрана смартфона, палец не скользит — цепляется. Сухое стекло шершавит кожу, и это ощущение — единственное, что он чувствует. Остальное тело давно потеряло чувствительность, как будто кто-то медленно выключал датчики.

В квартире больше нет зеркал. Все — в прихожей, в ванной, на дверце шкафа — завешаны чёрной тканью. Лера однажды спросила, почему, и он ответил, что это эстетика минимализма. На самом деле он просто перестал узнавать себя в обычных зеркалах. Там, в стекле с серебряной амальгамой, он видел асимметричное, живое лицо — с мешками под глазами, с кривой улыбкой, с морщинкой между бровями, которая появлялась, когда он хмурился. Это лицо было настоящим, и оно его пугало. Теперь он смотрит на себя только в выключенные экраны — в чёрное стекло телевизора, ноутбука, телефона. Там, в идеальном полумраке, его черты сглажены. Там он всегда Аватар.

Марк сидит на полу в гостиной, спиной к стене. За окном воют сирены — кто-то петардами салютует Хеллоуину, и звук пробивается сквозь стеклопакеты приглушённо, словно из-под ваты. В комнате работает только один источник света — кольцевая лампа на штативе. Она гудит, вибрирует пластиковым корпусом, пахнет нагретой пылью и плавящимся пластиком. Этот запах стал постоянным.

Он смотрит в объектив смартфона на коленях. На экране — лицо. Идеально симметричное. Тени под глазами смягчены фильтром до аристократичной усталости, губы чуть полнее, чем в жизни, кожа без единой поры. Это не его лицо. Это Аватар.

Марк поднимает правую руку. Подушечка большого пальца касается стекла. Двойной тап.

*Щелчок.*

Звук не из стекла. Звук изнутри — тихий, влажный спазм в суставе пальца, отдающий тупым импульсом в основание черепа. В груди на долю секунды раскрывается крошечный, приятный вакуум. Будто шприцем вытянули каплю тёплой сыворотки из вены.

Он делает это снова. *Щелчок. Вакуум.*

И ещё раз. *Щелчок. Вакуум.*

---

++

Пять лет назад пальцы Марка пахли иначе. Проявителем и дешёвым табаком.

Он сидел на кухне в квартире на окраине, напротив старика-алкоголика по имени Виктор. Виктор смотрел на обои с оторванными углами и молчал. Марк держал камеру, не дыша. Свет из окна падал косо, ловил пыль в воздухе. Виктор медленно поворачивал голову, и Марк физически ощущал, как в этой паузе умещается целая жизнь — сожаления, надежды, запах дешёвой водки и старости.

— Режешь? — спросил Виктор хрипло.

— Режу, — кивнул Марк.

— Ну режь. Мне всё равно.

Марк чувствовал мир кожей. Когда он монтировал этот кадр ночью, при свете настольной лампы, он слышал ритм сердца Виктора, паузы между его вдохами. Его фильмы были вязкими, неудобными. На фестивале в подвале Берлина тридцать человек смотрели его короткометражку, и двое вышли курить. Но Марк не замечал этого. Он верил, что делает важное дело.

Потом кончились деньги.

Катя сидела напротив него за столом. Перед ней лежало яблоко — зелёное, с красным бочком. Она не чистила кожуру, как всегда. Откусила, жевала, глядя на него. Веснушки на носу выделялись на бледной коже.

Марк смотрел на неё и чувствовал привычную, тупую боль разочарования.

Он всю жизнь был романтиком. С самого детства он верил в ту самую, единственную, которая посмотрит в его глаза и увидит там космос. Он читал книги о великой любви, смотрел фильмы, где герои страдали годами ради одной встречи. Он верил, что любовь — это высшее, духовное слияние, когда двое понимают друг друга без слов на недосягаемом уровне. Что настоящая любовь должна быть трагедией, возвышенной и прекрасной, как опера.

Но Катя смотрела на него по-земному.

Однажды он показал ей свой новый фильм — сорок минут о старушке, которая разговаривает с мёртвым мужем. Марк сидел рядом, напряжённый, ждал, когда она заплачет, когда поймёт всю глубину его замысла.

Катя досмотрела до конца. Потерла глаза.

— Ну как? — спросил он.

— Нормально, — сказала она. — Только старушка долго молчит. Можно было побыстрее.

Марк почувствовал, как что-то внутри него сжимается.

— Это не про скорость, Катя. Это про тишину. Про то, как люди живут с потерей.

— Я поняла. Просто скучновато.

Он обиделся. Не сказал ничего, но обиделся. Потому что она не увидела того, что он хотел ей показать. Потому что она была слишком обычной, слишком приземлённой для его великого искусства.

Он начал требовать от неё «глубины».

— Ты не понимаешь меня, — говорил он, когда она приносила ему ужин. — Я работаю над чем-то важным, а ты думаешь только о еде.

— Марк, ты не ел весь день.

— Потому что я думаю о вечном! А ты... ты просто приносишь мне гречку.

Катя молчала. Ставила тарелку. Уходила в другую комнату.

Он заставлял её играть в его романтическую трагедию. Однажды он снял, как она спит на диване — рот приоткрыт, волосы растрёпаны. Он показал ей видео.

— Смотри, как это красиво. Как ты беззащитна.

— Я спала, Марк.

— Но это же искусство! Ты должна чувствовать, что ты — муза.

— Я просто спала.

Он обижался, что она не плачет над его фильмами. Что она смеётся, когда он читает ей свои стихи. Что она предлагает посмотреть комедию вместо Тарковского.

Он тиранил её, превращая её живую, обычную любовь в декорации для своей «великой миссии». Он хотел, чтобы она была идеальной героиней его романтической драмы — страдающей, понимающей, возвышенной. А она была просто Катей. С веснушками. С нечищеными яблоками. С тёплыми руками.

И он не смог это принять.

— Я ухожу, — сказала она наконец.

Марк поднял глаза от ноутбука. На экране был черновик письма в фонд.

— Куда?

— От тебя.

Катя откусила ещё раз. Яблоко хрустнуло громко, как выстрел.

— Ты любишь мёртвых стариков больше, чем живую женщину, — сказала она. Голос ровный, без истерики. Это было хуже. — Ты живёшь их историями. А я для тебя — фон. Как эти обои у Виктора.

Она встала. Надела куртку. Уходя, не хлопнула дверью — закрыла тихо. Это было хуже хлопка.

Марк остался один. В холодной квартире. С просроченными счетами за свет.

И тогда он понял: реальные люди слишком грязные, слишком обычные. Они не могут дать ему ту самую, идеальную, возвышенную любовь.

Значит, её нужно создать.

---

Он впервые надел чистую рубашку — синюю, которая подчёркивала цвет глаз. Включил кольцевую лампу, купленную на последние деньги. Поставил телефон на штатив. Сел на пол.

— Привет, — сказал он в камеру. Голос дрогнул. — Мне... мне одиноко.

Он говорил десять минут. О том, как ушла Катя. О том, как он не может есть. О том, как смотрит в потолок и не понимает, зачем просыпается.

Потом он пересмотрел запись. И понял: это плохо. Свет падает криво. Глаза красные. Голос срывается. Это не контент — это нытьё.

Он вытер лицо. Поправил волосы. Нашёл ракурс, при котором свет из лампы красиво ломался в глазах, создавая эффект влажного блеска. Добавил грустный эмбиент — звук дождя по стеклу. Переснял.

На этот раз он говорил тише. Медленнее. Делал паузы в нужных местах. Упаковал свою реальную, колючую депрессию, которая пахла табаком и немытыми волосами, в глянцевую обёртку. Превратил боль в контент.

Нажал «Опубликовать». Пошёл в душ.

Вернулся. 900 тысяч просмотров за ночь. 40 тысяч лайков. Комментарии: *«Ты так понятен», «Я плачу», «Ты мой герой»*.

На следующее утро зазвонил телефон. Неизвестный номер.

— Марк? Глеб. Мы через Сашу-оператора. Слушай, ты вчера выдал гениальный контент.

Глеб говорил быстро, глотая слова. На фоне слышался шум кофейни, звон чашек.

— Вот это вот — *«я один, и это нормально»* — это золото. Но знаешь, чего не хватает?

— Чего?

— Холода. Ты слишком тёплый в кадре. Вот эти паузы, вздохи — это для инстаграма мамочек. Давай больше такой отстранённой искренности. Как будто ты уже всё понял и тебе не нужна наша жалость. Ты же не жертва, ты — философ. Вот это зайдёт. Понял?

— Понял.

— Красавчик. Завтра созвонимся, обсудим стратегию.

Глеб сбросил. Марк сидел с телефоном в руке и думал: *«Холод. Отстранённость. Это зайдёт».*

---

Через месяц он перестал моргать в кадре.

Лера сидела напротив, смотрела на него. Они ужинали — гречка, на этот раз с маслом, потому что деньги появились.

— Ты чего не моргаешь? — спросила она.

— Что?

— Ты. Не моргаешь. Уже минут пять. У тебя глаза сохнут.

Марк моргнул. Специально. Почувствовал, как веки скользят по глазным яблокам, как на них наворачиваются слёзы.

— Всё нормально, — сказал он.

— Нет, не нормально. Ты как робот.

Глеб был прав. Холод зашёл.

---

Той же ночью случилось то, с чего всё началось.

Марк лежал в кровати, листал ленту. Новый пост — селфи, где он смотрит в окно, задумчивый, с идеальным светом из лампы. Фотография получилась крутой. Он сам себе понравился. Впервые за долгое время он увидел не уставшего, сломленного мужика, а того, кем хотел быть — философа, поэта, человека с глубиной.

Он открыл комментарии. Первые сто лайков уже были. Люди писали: *«Красиво», «Глубоко», «Ты так красив»*.

Марк улыбнулся. И, сам не понимая зачем, сделал двойной тап по своему же посту.

*Щелчок.*

Это был не звук стекла. Это был звук изнутри — тихий, влажный спазм в суставе большого пальца. В груди на долю секунды раскрывается крошечный, приятный вакуум. Будто шприцем вытянули каплю тёплой сыворотки из вены.

Марк замер. Он посмотрел на свой палец. Потом на экран. Потом снова на палец.

Он сделал это снова. *Щелчок. Вакуум.*

И ещё раз. *Щелчок. Вакуум.*

В груди разлилось тепло. Приятное, знакомое чувство — как будто кто-то погладил его по голове. Как будто его одобрили. Как будто его полюбили.

Он засмеялся. Тихо, нервно. *«Что за бред?»* — подумал он. Но палец уже двигался сам. *Щелчок. Вакуум. Щелчок. Вакуум.*

Он лайкал себя. Своего Аватара. Того, кем он хотел быть.

И в этот момент он понял: ему больше не нужны чужие лайки. Ему нужно собственное одобрение. Ему нужно, чтобы тот самый Романтик внутри него — тот, который всю жизнь искал идеальную любовь, который тиранил Катю, потому что она не была достаточно возвышенной, — наконец-то полюбил его. Полюбил его Идеал.

Он лайкал себя до трёх часов ночи. Проснулся с ощущением, что его обняли. Впервые за много лет он чувствовал себя любимым.

---

Марк опускает телефон. Вакуум в груди быстро заполняется чем-то пустым и ватным, как будто туда засунули компрессорную вату. Он смотрит на угол комнаты. Там стоит высохший фикус. Листья скрюченные, бурые, похожие на обугленные пальцы. Лера, его нынешняя девушка, забыла полить его две недели назад. Марк не ругал её. Он взял телефон, сфотографировал мёртвое растение на фоне голой белой стены, подписал: *«Иногда нужно отпустить лишнее, чтобы остаться в эстетике минимализма»*.

Пост собрал восемьдесят тысяч лайков.

Фикус стоит сухим, как памятник.

---

Два дня назад они сидели в кафе. Лера мешала кофе ложечкой — звон металла о керамику, звон металла о керамику.

— Мне страшно, Марк.

— Чего?

— Тебя. Ты... ты изменился. Я не узнаю тебя.

Она протянула руку через столик. Коснулась его ладони.

Марк посмотрел на её пальцы на своей коже. Он не чувствовал ни холода, ни тепла. Только лёгкое давление — как будто кто-то прикасался к нему через толстое стекло.

Лера отдёрнула руку.

— Ты холодный. Как камень. Как будто тебя нет.

Марк хотел сказать что-то. Хотел взять её руку. Хотел обнять. Но вместо этого он достал телефон.

— Что ты делаешь? — Лера посмотрела на него.

— Снимаю.

— Что?!

— Ты плачешь. Это красиво. Искренне.

Слёзы текли по её щекам, падали в кофе, размешивая пену. Марк навёл камеру ближе. Думал: *«Это зайдёт».*

Лера встала. Бросила на стол деньги. Ушла.

Он доснял. Пост собрал сто двадцать тысяч лайков.

---

В кухню заходит Лера. Она молча ставит чайник на плиту. Марк смотрит на её спину через дверной проём. Он пытается вспомнить, как она пахнет — раньше он знал этот запах наизусть, что-то между ванильным шампунем и тёплым хлебом, — но в голове только запах нагретого пластика от лампы.

Лера режет яблоко. Нож срывается с кожуры. Лера тихо шипит, прижимает палец к груди. На белую керамическую раковину падает тяжёлая, яркая капля крови. Она расползается по глянцевой поверхности, как маленькое красное солнце.

Марк встаёт. Подходит к ней. Лера ждёт, что он схватит полотенце, побежит за аптечкой, будет дуть на порез, говорить что-то глупое.

Вместо этого Марк замирает. Он смотрит на красную каплю, растекающуюся по белому дну раковины. Свет из окна падает идеально, создавая резкую тень от её руки. Контраст безупречный.

— Подожди, — говорит он. Его голос ровный, без единой дрожи. — Не вытирай. Свет лёг правильно. Дай я просто щёлкну.

Лера медленно поднимает на него глаза. В них не ужас. Не слёзы. Не злость. Только бесконечная, тяжёлая усталость — такая, какую носят люди, давно переставшие ждать чего-то другого. Она молча берёт бумажное полотенце, вытирает кровь, бросает салфетку в мусорку и проходит мимо него в комнату, даже не посмотрев в его сторону.

Она больше не ждёт от него помощи. Она приняла правила цирка.

---

Марк стоит у раковины. В голове всплывает запах — не нагретого пластика, а жареного сахара и чужого пота. Ему семь. Первый ряд цирка. Жёсткие кресла, болтающиеся ноги.

На арену выносят тяжёлую деревянную бочку. Клоун — старый, с белой краской, потрескавшейся на лице, как высохшая грязь на дне пересохшего озера, — несёт её на плечах, изображая невероятное усилие. Он оступается.

Бочка падает. Глухой хруст. Дерево бьёт клоуна прямо по ключице.

На одну-единственную секунду с лица клоуна слезает маска. Марк, сидящий в первом ряду, видит его глаза. Это дикая, животная агония — такая, какую видят только дети, потому что взрослые давно разучились смотреть. Клоун открывает рот, чтобы закричать, позвать на помощь, свернуться калачиком от боли. Его тело дёргается в настоящем, некрасивом спазме — плечи вздрагивают, колени подгибаются.

Но в этот момент в лицо клоуна бьёт софит.

И происходит мутация. Клоун глотает этот крик. Лицевые мышцы, годами тренированные на рефлекс, перехватывают управление. Он не кричит. Он вытаращивает глаза, кривит рот в неестественно широкую, гипсовую улыбку, хватает себя за сломанную ключицу и начинает смешно, преувеличенно хромать, издавая звуки, похожие на кваканье. Он изображает боль, но не чувствует её — или чувствует, но превращает в шутку.

Зал взрывается хохотом. Люди аплодируют, свистят, топают ногами.

Марк не смеётся. Он смотрит на руки клоуна. Они мелко, часто дрожат — не от игры, а от настоящей боли, которая не нашла выхода и пошла внутрь, разъедая его за секунду. Клоун продолжает хромать и квакать, но Марк видит, как его настоящие слёзы, невидимые под слоем белой краски, текут внутрь, отравляя кровь.

*Твоя настоящая боль никому не нужна,* понимает тогда семилетний Марк. *Если ты ломаешься — изобрази это так, чтобы они смеялись. Иначе тебя вынесут с арены как сломанный реквизит.*

---

Марк моргает, возвращаясь на кухню. Крови на раковине уже нет. Только слабое розоватое пятно, которое Лера не успела оттереть.

Он возвращается в гостиную. Садится на пол, спиной к стене. Внутри нет ни паники, ни отчаяния. Только зуд в подушечке пальца — знакомый, требовательный, как голод. Он больше не чувствует жёсткого линолеума под собой. Не чувствует, как сползает свитер с плеча. Он необъёмный — как будто его тело потеряло физическое сопротивление миру, стало слишком лёгким для этой реальности.

Вспоминает вчерашнюю ночь.

Они лежали в кровати. Лера сверху. Её волосы падали на его лицо, щекотали. Он смотрел в потолок — трещина, идущая от угла к люстре.

— Смотри на меня, — шептала она.

Он повернул голову. Смотрел. Но не видел её — видел, как свет из окна падает на её ключицу, как тень ложится на изгиб бедра. Думал: *«Красиво. Как в журнале».*

— Ты... ты здесь? — её голос дрогнул.

— Здесь.

Секс — это был последний рубеж. Последний момент, когда два человека могут коснуться друг друга по-настоящему. Когда кожа встречается с кожей, когда дыхание смешивается с дыханием, когда страх и желание сплетаются воедино. Это был момент полного контакта — того самого, которого он всю жизнь искал у Кати, у Леры, у всех женщин, которых он превращал в декорации для своей романтической трагедии.

Но теперь он не мог этого вынести.

Настоящий контакт означал уязвимость. Означало, что он должен быть собой — не Аватаром, не философом, не идеальным образом, а обычным, грязным, испуганным человеком. А он боялся этого больше всего на свете. Он боялся, что если покажет себя настоящего, его разлюбят. Что его настоящая боль никому не нужна.

Поэтому он стал мимом.

Он знал, какие стоны нравятся. Как правильно запрокинуть голову. Когда ускорить ритм. Как сделать так, чтобы её тело содрогнулось в нужный момент. Он делал всё идеально. Он изучил её реакции, как сценарий фильма. Он режиссировал этот момент, как режиссировал всё остальное.

Лера закрыла глаза. И заплакала — тихо, в подушку, чтобы не испортить ему «вайб».

Марк не остановился. Он думал о том, как хорошо легла тень на его ключицу. Как красиво падает свет из окна на её спину. Как идеально ложится композиция.

Потом она уснула, свернувшись калачиком. А он лежал, смотрел в потолок и думал: *«Она чувствует под собой не меня. А силиконовый манекен. Очень дорогой. Тёплый».*

И он понимал, что она чувствует то же самое.

Он убил в себе способность к настоящему контакту. Он превратил секс — самый интимный, самый уязвимый момент между двумя людьми — в контент. В перформанс. В ещё одну сцену для своей романтической трагедии, где он был и режиссёром, и актёром, и единственным зрителем.

Вспоминает, как лайкает свои черновики. Свои селфи в туалете. Своё отражение в витрине магазина, когда проходит мимо. *Щелчок. Вакуум. Щелчок. Вакуум.*

Он стал наркоманом, который колет себе собственное эго. Но это не просто зависимость.

Ему нужно, чтобы его любил он сам. Тот самый Романтик внутри него, который так и не нашёл свою единственную, который так и не получил той самой, возвышенной, идеальной любви.

И он становится тираном для собственной души.

Самолайк — это не просто лайк. Это плеть.

*Щелчок.* «Люби меня. Люби мой Идеал».

Он тиранит свою собственную душу, заставляя её соответствовать картинке. Он бьёт её, если она не улыбается правильно. Его настоящее, живое «я» остаётся на холодном полу арены, со сломанной ключицей, а он стоит над ним и требует: «Люби меня».

Его последняя надежда — сломать паттерн. Совершить действие, которое невозможно лайкнуть. Нечто уродливое. Бессмысленное. Разрушительное.

Рядом на полу лежит тяжёлая чугунная сковорода — Лера готовила на ней ужин, забыла убрать. Марк протягивает руку. Он хочет ударить ею по кольцевой лампе. Разбить стекло, выжечь провода, уничтожить этот проклятый источник света, который превратил его в Аватар. Он хочет остаться в темноте, уродливым, слепым, но настоящим.

Он сжимает ручку сковороды. Поднимает её. Чугун тяжёлый, холодный, реальный.

Но на мгновение замирает.

В матовом, тёмном металле дна он видит своё отражение.

Его лицо перекошено. В глазах дикая, животная паника человека, который осознал, что он мёртв. Слюна на нижней губе, вздувшиеся вены на шее, неестественно открытый рот, как у того клоуна. Это уродливо. Это отвратительно. Это настоящий, неприкрытый крик о помощи — тот самый, который нельзя упаковать в контент.

И его мозг, перемолотый алгоритмами, мгновенно, без его участия, выдаёт вердикт:

*Эстетика распада. Трендовый вайб. Идеальный триггер для жалости. Это разорвёт ленту.*

Рука с чугунной сковородкой медленно, плавно опускается. Он аккуратно ставит её на пол, рядом с собой.

Он достаёт телефон. Наводит камеру на своё перекошенное, полное ужаса лицо в отражении металла.

*Щелчок.* Затвор.

Он быстро набрасывает фильтр, делающий картинку зернистой, как старая плёнка. Пишет текст: *«Иногда нужно посмотреть на свою тьму в лицо. Хеллоуин — это не про костюмы. Это про честность»*.

Опубликовать.

Он смотрит на экран. На него смотрит его уродливое, мёртвое лицо. То, которое только что хотело уничтожить саму возможность его создания.

В этот момент он понимает: запах жареного сахара исчез навсегда. Его заменил запах плавящегося пластика. И всплывает мысль — тихая, ясная, как стеклянный звонок: *тебе не больно, если ты улыбаешься.*

Марк поднимает правую руку. Подушечка большого пальца касается стекла.

*Щелчок.*

В груди разливается приятный, тёплый вакуум.

*Щелчок.*

Ещё один.

*Щелчок. Щелчок. Щелчок.*

Он больше не различает, где заканчивается его палец и начинается экран. Он не знает, умер ли он час назад, или сейчас, в этот самый момент, когда его тело перестало сопротивляться гравитации, став слишком лёгким для этого мира.

Улыбка на его лице не дёргается. Она неподвижна. Слишком правильная. Как у того клоуна, когда бочка уже хрустнула по ключице, но зал ещё не успел засмеяться.

В тишине, под монотонный гул кольцевой лампы, раздаётся ещё один звук. Тихий. Мокрый.

*Щелчок.*

Марк медленно моргает.

Но на экране его отражение моргает на полсекунды позже.

Подпись автора

Х — Хозяин.
:D :rolleyes:

+2

7

Большой какой текст

Подпись автора

"Не противься злому" ( Матф., 5:39.)
-------------------------------------------------------------
[html]<audio controls><source src="https://forumstatic.ru/files/001c/49/20/25691.mp3" </audio>[/html]

0

8

#p42784,Шелл написал(а):

Большой какой текст

Так и скажи - много букв, не осилила))

Подпись автора

Мой ник читается с ударением на второй слог.
"Ты имеешь право проживать свои чувства" - Зои из т/с "Необыкновенный плейлист Зои"

В каждом из нас живёт доля безуминки)

0

9

#p42784,Шелл написал(а):

Большой какой текст

Надо прятать под спойлер.

Подпись автора

Получить корону гораздо легче, чем носить ее достойно

0

10

Старый, но мало кем читанный... и потому внек:

АФРИКАНСКИЙ ХЭЛЛОУИН

   Как-то в детстве я видел, как носилась по двору курица после того, как ей отрубили голову. Тогда я решил, что голова - не самая важная часть тела. Ноги главнее. Сейчас я думаю так же.

   Тридцатого октября прошлого года мне посчастливилось оказаться в одной из экзотических стран Африки. Не скажу, какой, чтобы не рекламировать. Я спросил у гида, празднуют ли аборигены этот праздник. В ответ он предложил мне посмотреть некое действо в одном из племён. Племя это поклонялось Священному Огню и пищу свою на огне не готовило, а потребляло в сыром виде. Крупных животных сначала убивали, а мелких ели просто живьём. На вопрос, едят ли они людей, гид не ответил, а пригласил в машину. Он обещал, что я получу неизгладимые впечатления. Так и случилось.

   Приехав на место, он отвёл меня к пещере, где и оставил. Пещера оказалась небольшой. Освещалась двумя горящими факелами, между которыми на возвышении лежала голова неизвестного мне животного. Морда то ли быка, то ли кабана с огромными клыками и шестью рогами, два из которых (самые короткие) росли прямо над красными навыкате глазами. Словом, морда самая страшная из всех, доселе виденных мною. Вокруг этой морды понатыкано было много свечек, число которых я не удосужился проверить. Решил, что это алтарь.
Не успел я толком осмотреться, как в пещеру стали заходить люди племени. Аборигены были очень колоритно расписаны по всему голому телу синей и красной красками. В курчавых волосах перья, на груди ожерелья из всякого хлама, набедренная повязка замыкала ансамбль. Сколько их было, не помню, но думаю, что не меньше десятка. В руках у каждого было по курице, а последний тащил связанного ягнёнка.

   Расселись полукругом прямо на земле, скрестив ноги и положив свои дары перед собой. Я садиться на землю не решился и стоял скромно так у входа в пещеру, но внутри неё. Было тихо. Все молчали, но мне показалось, что папуасы как-то насмешливо поглядывают на меня. Стало не по себе немного, но я отогнал страх мыслью, что раз я заплатил за зрелище приличную сумму, со мной всё будет в порядке. Хотя... кто их знает? Жду, что же дальше будет...
Входит, как я решил, шаман. Картина маслом: те же перья, ожерелья, раскраска, только гуще и больше, а над набедренной повязкой из грязной шкуры пояс, а за ним - топор. Руки испачканы кровью, как и всё тело; к ним прилип пух и перья несчастных кур. И тут началось!
Это чудище уселось в центре и начало гнусаво выть и раскачиваться из стороны в сторону. Вой подхватили остальные. Куры захлопали крыльями в предчувствии смерти. У меня пробежал мороз по коже. Впрочем, в пещере было прохладно.

   В какой-то момент шаман вскочил на ноги, и я даже не заметил, как в руке у него оказалась голова ягнёнка. Запрокинув свою голову он лакал кровь, льющуюся из головы несчастного животного. Испив, он ткнул этой головой в морду аборигена, что принёс ягнёнка. Тот ловко откусил кусок. Остальные, как по команде, откусили головы своим курам.
О-о-о-о... Я вспомнил, что у меня есть ноги, и не стал дожидаться, когда не станет головы. Выскочил из пещеры и понёсся подальше от неё так, как будто за мной гналась тысяча чертей. Остановился только тогда, когда меня догнал на своём джипе гид. Впечатлений было более чем...

Подпись автора

Получить корону гораздо легче, чем носить ее достойно

+4

11

У меня пока только 1 работа. Активнее, друзья  :flag:

Подпись автора

Мой ник читается с ударением на второй слог.
"Ты имеешь право проживать свои чувства" - Зои из т/с "Необыкновенный плейлист Зои"

В каждом из нас живёт доля безуминки)

0

12

Вероятно, смогу в выходные что-то написать.
Внезапно большая загруженность образовалась.

Пером по бумаге - это ведь не нарушение шаббата?

Подпись автора

"Не противься злому" ( Матф., 5:39.)
-------------------------------------------------------------
[html]<audio controls><source src="https://forumstatic.ru/files/001c/49/20/25691.mp3" </audio>[/html]

0

13

#p42835,Шаку написал(а):

Активнее, друзья

Завтра вычитаю и пришлю. smalimg

Подпись автора

Получить корону гораздо легче, чем носить ее достойно

0

14

Доброго времени суток!
А надо про Хэллоуин писать, да? ..
А что про него писать -то вообще?
Кто нибудь знает историю Хэллоуина вот так, чтобы в школе за партой изучал, а не с помощью ИИ сразу?

Честно говоря, кроме тыквы без ушей и со свечою внутри ее пустой сферы, чтобы пугать мирных жителей по ночам, стуча им в двери, у меня никаких ассоциаций с Хэллоуином не возникает.

А, ну еще конфеты, за которым дети ходят по домам, но это грех, не угостить(заранее покупаем), а то тыква еще взбунтуется и … ночью тебе приснится. Или вот это «конфеты или смерть!», чего доброго и не захочешь двери открыть!

Правда, сейчас на всех подъездах двери с кодами .. Дожили, короче.

Вообще, Хэллоуин, полагаю, это пережитки капитализма, которому вот от «не фиг делать» с пустыми тыквами по городам носиться. Наш рабочий так уродовать тыкву не станет. А сварит из ее мякоти кашу, а корочки или засушит в крайнем случае, или на варенье пустит. Тыква ж полезная!

Что тут напишешь? «Как я на Хэллоуин пришел к соседке с пустой тыквой(и свечою внутри нее), соседка испугалась, я ее спас, и в итоге мы поженились»? Довольно банально.

Или как мы с друзьями поставили много таких тыкв где ни попадя, а потом весело прыгали вокруг, крича «Хэллоуин, Хэллоуин!»
Ну ни наш это праздник.

Я пропущу с вашего позволения этот конкурс, уважаемая ведущая!
Я и так вон про чаек сколько написал ..
Вот посмотрю, может я ошибаюсь в чем -то? Может и вправду есть что написать про Хэллоуин нашим талантливым ребятам на сайте?

Тогда с удовольствием прочту и поставлю оценку!

Отредактировано truffaldino (Чт, 22 Окт 2026 22:24:57)

0

15

#p42845,truffaldino написал(а):

А что про него писать -то вообще?

Напиши ужастик. Или смешной рассказик. 
Если не хочешь, не пиши, - никто не заставляет.

Подпись автора

Получить корону гораздо легче, чем носить ее достойно

0

16

У меня уже три работы

Подпись автора

Мой ник читается с ударением на второй слог.
"Ты имеешь право проживать свои чувства" - Зои из т/с "Необыкновенный плейлист Зои"

В каждом из нас живёт доля безуминки)

0

17

#p42784,Шелл написал(а):

Большой какой текст

Про меня. Романтик, блин. :D деревянный.

#p42847,Санна написал(а):

Если не хочешь, не пиши, - никто не заставляет.

На Хеллоуин надо заставлять. Потому что это ужасно))

Подпись автора

Х — Хозяин.
:D :rolleyes:

0

18

+1 работа.
Итого 4

Подпись автора

Мой ник читается с ударением на второй слог.
"Ты имеешь право проживать свои чувства" - Зои из т/с "Необыкновенный плейлист Зои"

В каждом из нас живёт доля безуминки)

0

19

#p42845,truffaldino написал(а):

Может и вправду есть что написать про Хэллоуин нашим талантливым ребятам на сайте?

Есть, конечно, у кого фантазия не буксует. smalimg

Подпись автора

Те, кто читают книги, всегда будут управлять теми, кто смотрит телевизор. Фелиция Жанлис

+1

20

#p42898,Кеша написал(а):

Есть, конечно, у кого фантазия не буксует. smalimg

А у кого-то буксует?

Ведь лежа в шезлонге, например, под юрмальским солнцем можно нафантазировать себе что угодно.
Но если в один прекрасный момент столкнуться с той реальностью, что себе нафантазировал, то можно понять, что ошибся в своем выборе, понять это уже на полученном, благодаря этой фантазии, опыте.
Пусть и плачевном, но все же. И потом, никто кроме тебя самого за тебя ничего не нафантазирует.
(Просто надо, наверное, не просто фантазировать, а фантазировать умно).

Это буксует или не буксует?

0

21

#p42847,Санна написал(а):

Напиши ужастик. Или смешной рассказик. 
Если не хочешь, не пиши, - никто не заставляет.

А вот возьму и напишу!
Спасибо за поддержку! :dontknow:

А может и не напишу :love:

+1

22

#p42926,truffaldino написал(а):

А вот возьму и напишу!
Спасибо за поддержку! :dontknow:

А может и не напишу :love:

Пишите — не пишите  :D

Подпись автора

Х — Хозяин.
:D :rolleyes:

0

23

#p42931,Skyeler написал(а):

Пишите — не пишите

И не пишите!  :writing:

0

24

Пишите!  smalimg  Танц...пишут ВСЕ! smalimg

Подпись автора

Получить корону гораздо легче, чем носить ее достойно

0

25

У меня ещё одна работа.
Пожалуйста, проверяйте свои работы на ошибки.

Подпись автора

Мой ник читается с ударением на второй слог.
"Ты имеешь право проживать свои чувства" - Зои из т/с "Необыкновенный плейлист Зои"

В каждом из нас живёт доля безуминки)

0

26

Работы выложены, прошу голосовать

Подпись автора

Мой ник читается с ударением на второй слог.
"Ты имеешь право проживать свои чувства" - Зои из т/с "Необыкновенный плейлист Зои"

В каждом из нас живёт доля безуминки)

0

27

Проза - №5
Стихи - №1

Подпись автора

Получить корону гораздо легче, чем носить ее достойно

+1

28

#p42969,Санна написал(а):

Проза - №5
Стихи - №1

Благодарю

Подпись автора

Мой ник читается с ударением на второй слог.
"Ты имеешь право проживать свои чувства" - Зои из т/с "Необыкновенный плейлист Зои"

В каждом из нас живёт доля безуминки)

0

29

Прочитал. Теперь буду думу думать. Буквы в голове крутить, ну или цифры на худой конец. Возможно что нибудь и порешаю.

Подпись автора

С уважением, Андрей

0

30

Подумал, и решил что буду всех ругать. Кто если не я?

Проза
1 - нелепая смерть для премии Дарвина, но дети уже есть, так что мимо. Рассказ кажется незаконченым, но плюс за концовку.
2 - При чём тут Хеллоуин? Предположу что остальной год парень голодает под печальные взгляды соседей, которые нашли наконец куда можно сбагривать урожай кабачков.
3 - Тыква есть, нечисть есть, даже голова есть. Но всего лишь сон. Жаль.
4 - Тема конкурса прям притянута за уши. Тянули очень долго и сильно. А девичник то в удачную дату. Эх.
5 - Вот образец как писать не по теме но оставаться при этом в ней. Мастерски сделано, завидую белой завистью, остальные тоже можете завидовать, но уже чёрной, т.к. чёрная зависть разъедает изнутри, а чем больше разъеденных душ вокруг, тем легче мне живётся. В целом расказ весь из подмигиваний состоит, плюс немного в политоту залез, больше в дуэль напрашивается чем в конкурс.
6 - Опухоли опухают. Очень интересно и поэтично.

Стихи
Ни рифмы, ни размера. Всё как мне нравится.

Всех обозвал, ничего не забыл.
Ну и баллы
5 и 3

Отредактировано AnD (Ср, 28 Окт 2026 22:03:28)

Подпись автора

С уважением, Андрей

+1


Вы здесь » Искусство и Творчество для всех » Мероприятия » Конкурсы » Литературный конкурс, посвященный Хэллоуину, 2026